清荷苑

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十二月中旬，雪下得更大了。

“知枝，元旦晚会你到底来不来？”

程砚白第三次问我。

地点从食堂换到图书馆，又换到教学楼。

“不来。书法社那天有活动。”

“你每次都这么说。”

“因为你每次问，答案都一样。”

他靠在墙上转着笔。

这几天他变了——每句话像是想过的，不再用从前那种随便的口吻。

“我不弹《月光》了。”

我抬头。

“换了曲目。”

“为什么？”

“因为你说过，那首曲子我答应过只弹给一个人，你说得对。”

“那你弹什么？”

“到时候就知道了。”

“我不去，怎么知道。”

“所以你得来。”

他笑了一下，带着一种我从没在他脸上见过的东西，小心翼翼。

从小他都是松松垮垮万事不在乎的样子。

“砚白哥，你不用为了我换曲目。”

“不是为了你，是为了我自己，那首曲子我弹不了了。”

“弹不了？”

“练的时候脑子里全是你的脸，”他语速比平时快，像怕说慢了就说不出口，“想到你说‘弹给那个人听，不是我’——我就按错键。练了两个星期，一遍完整的都没弹下来。”

我喉咙堵了一下。

“所以我自己写了一首歌。”

“你写了？”

“写了三个星期，准确地说，你不来听它就白写了。”

“书法社那天真的有活动，校际交流展的作品评选。”

“评完了再来？”

“不一定赶得上。”

“知枝，”他走近一步，“我知道你不信我，你有理由不信，但你能不能给我一个机会，一个就好，让我把想说的话说完。”

“你想说什么话？”

“不想在走廊说。想在所有人面前说。”

我愣住了。

姜晚的声音从走廊那头传来，精准得让人后颈发凉。

“程砚白，你在这儿！舞台方案改了，老师喊你——”

她看到我，停了一步。

表情跟以前不一样了，不是嘲讽也不是怜悯，像是某种意外。

她张了张嘴，想说什么，最终只是冲我点了个头，转身走了。

走廊重新安静。

“知枝，你不用现在给答案。来就行。坐最后一排也行，迟到也行，中途走也行。你只要在。”

“我凭什么满足你的要求？”

“不是要求，”他声音很低，“是请求。”

程砚白从来不说“请”。

他什么都宁可自己扛。

我看了他很久。

“我不保证。”

“不保证就是有可能。”他争取道。

“有可能就是没答应。”我说。

“没答应就是没拒绝。”

他的话让我沉默，我转身离开。

走出五步他在身后喊。

“知枝。”

我没停。

“不管你来不来，那首歌都是给你的，全世界只有你听得懂。”

我的脚步顿了一秒，然后继续走。